Текст песни: Au lecteur + перевод

La sottise, l’erreur, le péché, la lésine

Occupent nos esprits et travaillent nos corps

Et nous alimentons nos aimables remords

Comme les mendiants nourrissent leur vermine

Nos péchés sont têtus, nos repentirs sont lâches;

Nous nous faisons payer grassement nos aveux

Et nous rentrons gaiement dans le chemin bourbeux

Croyant par de vils pleurs laver toutes nos taches

Sur l’oreiller du mal c’est Satan Trismégiste

Qui berce longuement notre esprit enchanté

Et le riche métal de notre volonté

Est tout vaporisé par ce savant chimiste

C’est le Diable qui tient les fils qui nous remuent !

Aux objets répugnants nous trouvons des appas;

Chaque jour vers l’Enfer nous descendons d’un pas

Sans horreur, à travers des ténèbres qui puent

Ainsi qu’un débauché pauvre qui baise et mange

Le sein martyrisé d’une antique catin

Nous volons au passage un plaisir clandestin

Que nous pressons bien fort comme

Une vieille orange

Serré, fourmillant, comme un million d’helminthes

Dans nos cerveaux ribote un peuple de Démons

Et, quand nous respirons, la Mort dans nos poumons

Descend, fleuve invisible, avec de sourdes plaintes

Si le viol, le poison, le poignard, l’incendie

N’ont pas encor brodé de leurs plaisants dessins

Le canevas banal de nos piteux destins

C’est que notre âme, hélas ! n’est pas assez hardie

Mais parmi les chacals, les panthères, les lices

Les singes, les scorpions, les vautours, les serpents

Les monstres glapissants, hurlants, grognants

Rampants

Dans la ménagerie infâme de nos vices

II en est un plus laid, plus méchant, plus immonde !

Quoiqu’il ne pousse ni grands gestes ni grands cris

Il ferait volontiers de la terre un débris

Et dans un bâillement avalerait le monde;

C’est l’Ennui ! L’oeil chargé d’un pleur involontaire

II rêve d'échafauds en fumant son houka

Tu le connais, lecteur, ce monstre délicat

— Hypocrite lecteur, — mon semblable, — mon frère !

Charles Baudelaire, «Les Fleurs du mal»

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