Текст песни: Иные времена (переслушивая Галича)

Жили-жили-оба-на! Глядь — иные времена!

Мы тут слушали Бетховена давеча,

А как закончилась в бутылке «Посольская», Я поставил Александра Аркадьевича,

И обуяла меня грусть философская.

«Устарел он» — говорят мне товарищи —

«Мы уж строй сменили к чёртовой матери,

Личность есть, а культа нет — потрясающе!

Трали-вали, торжество демократии!

Шуршат лимузины, искрится вино,

Жратвы в магазинах, как грязи полно!

Текут инвестиции, крепится власть.

И даже в провинции есть, что украсть!

Живём в шоколаде, а что алчем рубля,

Так не корысти ради, а радости для!

Триумф креатива — апгрейдинг умов!

А главное пива сто двадцать сортов!

Перспективы — мать честна! -

Да, иные времена…"

А какая-нибудь бабка Кузьминична

Небеса коптит в деревне заброшенной

Под какой-нибудь Интой или Кинешмой

Расскажите ей про всё, про хорошее!

Это ей вы расскажите, ораторы,

Что свободу мы такую забацали —

Хочешь, деда выдвигай в губернаторы!

Хочешь, бизнес открывай с итальянцами!

А бабка всё плачет, что дурно живёт.

Какой неудачный попался народ!

Отсталая бабка привыкла к узде.

Ты ей о свободе, она — о еде.

Ты что же не петришь своей головой —

На всех не разделишь продукт валовой!

Зато в Центробанке накоплен резерв,

И скоро всем бабкам дадут по козе!

А за городом — заборы,

Те же строятся вожди.

Генералы, прокуроры,

Поп-кумиры и актёры.

Честный люд, нечестный люд —

Справно денежку куют.

Вроде жареным не пахнет,

Чёрный ворон не кружит

Олигарх над златом чахнет,

У метро алкаш лежит.

Складно врёт номенклатура —

Счастье, мол, не за горой.

А страна сидит, как дура,

И кивает головой

Кому бутик открыть, кому окоп отрыть.

А с Тверской страна не видна,

А кто плохо жил, будет плохо жить

Это всё они — времена…

В избе тикают с отдышкою ходики.

И давление за двести, подняться бы…

Но Кузьминична корпит в огородике,

Рвёт амброзию артрозными пальцами

Деду стопочку нальёт — пусть поправится, Сыпанёт пшена в курятник с наседками.

Аллохол глотнёт — и в Церкву отправится.

Захромает бодро вслед за соседками

Идут бабуленьки мелки, белоплаточны

Идут гуськом благодарить Творца

За желтизну пасхального яйца,

За голубую неба непорочность,

За пенсион свой — маленький, но прочный

Идут, крестясь от самого крыльца.

Мешает лишь один холецистит

Общаться с Богом. Ну, да Бог простит…

Значит, Галич устарел? Очень может быть.

Что не нравится? Да всё, вроде, нравится…

Да иные времена, но чем-то схожие…

А для Кузьминичны так вовсе без разницы.

Виноваты сами — дедушки, бабушки —

Слишком рано родились, жили в сирости.

Но дали льготы на проезд? Вот и ладушки.

Трали-вали, торжество справедливости.

Босан, босан, босана — сейчас не время — ВРЕМЕНА…