Текст песни: Былина о попсе

То не выпь кричит в лесу, не медведь ревёт,

Не хохочет то кикимора поганая,

То из чащи из густой, из трясин-болот

Приползла на Русь попса окаянная.

Извивается она змеей-полозом

Да манит к себе диковинным обликом.

И поёт она — кричит дурным голосом,

Кто послушает — становится козликом.

И обличья принимает всё разные:

То беззубым обернётся проказником,

То девицею заплачет несуразною,

А то зайкою, то рыбкой, то тазиком.

А внутри попса фанерой набитая.

Едут вслед за ней продюсеры грозные,

Едут вслед за ней продюсеры хитрые

На борзых конях, а сами-то — борзые.

В чистом поле ветер злится,

В небе звёздочка блестит.

Крыша едет, крыша мчится,

Крыша по полю летит.

Извела попса битлов с элтонджонами,

А стинги славные да клэптоны верные,

Все лежат ордой-попсою сражённые,

И пируют на костях псы фанерные.

Дурит маленьких детей моль позорная

Нежным отрокам несет чувства стадные.

А на голову попса зело скорбная,

А на денежки попса зело жадная.

Злато-серебро гребёт и не давится,

И сама себе дает презентации,

И сама собой попса восхищается,

Похваляется собой, не нахвалится:

«Ай, белы рученьки мои — как лебёдушки,

Очи синие, а губы — красней вина.

Голосок мой сладенький — от соловушки,

А парчовый малахай — от Юдашкина!»

Едет месяц на коляске,

Ходит дождик по земле.

А два кусочека колбаски

До сих пор пылятся на столе.

Кто же сможет помешать злому шабашу?

На Руси теперь орлы жужжат мухою.

Богатырь Гребенщиков ищет Шамбалу,

Макаревич-богатырь стал стряпухою.

Тут поднялся старичок древний, хроменький,

По прозванью старичок — Хиппила Вудстокский,

Закричал тот старичок: «Эй, соколики,

Хватит греться на печи, помирать с тоски!

А вставайте, добры молодцы знатные,

А вставайте, шевчуки да бутусовы!

Надевайте вы косухи сыромятные

Да банданами украсьте кудри русые!

Натяните-ка вы струны калёные,

Что живой водою — пивом окроплённые,

Собирайте виртуозов-волшебников

Да в союз возьмите бардов-кочевников,

Да наследников Бояна-Шостаковича —

Гусляров — Башмета да Ростроповича

Под знаменами Бетховена да Хендрикса,

Вот тогда попса в муку перемелется!

И пойдёт на бой с попсой сила ратная,

Сила ратная, вельми адекватная.

Столько лет под тяжким игом нами прожито!

Надоела, блин, попса, ну сколько можно-то?!