Fuck your deadlines. Fuck your editors. Fuck friends.
Fuck responsibility. Fuck living long. Fuck getting up in the morning.
Fuck writing the big things.
The wine bottle is rising from between your legs
like a dark-glassed lighthouse and you laugh,
your teeth slop red-black of wine and crooked smile.
With late winter comes spiders in your synapses;
skittering down brain tubes to eat at happiness,
ideas, sex drive, energy, ambition,
passion—youth gone shriveled and frozen
like rock gravel crunching beneath your sneakers and you’re walking to that
mine that killed your great-grandfather,
black-lunged Pennsylvania coal mine,
its mouth empty and fanged, and its throat runs straight down.
Shadowed reapers crouch on wheelbarrowed mine tracks or lie lurking in mine
cars, phantom great-grandfathers, black-eyed, Slavic, square-faced, gray-haired,
beckoning with crook of finger saying,
«Have a drink with me, kid. What’s taken you so long?»
She goes distant in January.
«You haven’t been happy in months,» she says.
«I don’t know what’s wrong with me,» you say.
«I feel like a bird in a cage,» she says.
«Nothing I once loved makes me happy anymore,» you say.
«You need to go to the doctor,» she says.
«I feel like I’m losing it,» you say.
«We need to get out of this city,» she says.
«I feel like I’ve got a demon in my head,» you say.
«What do you need me for anymore?» she says.
«I feel like I’m already dead,» you say.
«You're so selfish,» she says.
«Don't leave me,» you say.
«I feel like getting in a car and driving away,» she says.
Don’t leave me, don’t leave me, you don’t leave me,
don’t you leave me, don’t leave.
At night, at clubs and bars, you drink with friends.
They buy you drinks because your name is in the magazines they read.
But she’s off with the older kids across the club,
in the back of the bar, the ones who’ve figured it out …
while you seek the dark spots and rotting,
doomed faces destined to grow old and sit in hospital beds
connected to tubes and wires,
yellow piss bags, sludged shit, coughing a paint can rattle,
wondering if it was worth it and whether they could’ve done better.
You go home and drink more.
Drink 'til everything goes muffled
and warm and good and you sing to yourself and rock happy
and alone on the couch.
Then comes chill of dawn with light over purple hills
to the east and you pull the covers back up;
your face is a swollen mess.
With spring comes a thaw of her heart.
She’s driving you to go wild, to be good and be crazy.
You’re fighting it though, eating the pills Dr. Chang gave you,
but faking happy every night.
She knows it’s not working.
And you read religious text—the Bible, Koran or fictionalized tales of End
Times, Thich Nhat Hanh, giddy Buddhist koans, Krishna, book of Mormon,
the Torah.
You look for something to lead you from the dark.
You wear the pants and sweaters and shirts of an old man.
You shake your pill bottle and toss it in your jacket pocket.
Your muscles fade and flesh falls off the bone,
drops like fruit gone to rot.
She tries one last time,
singing the old songs, singing,
«Come away with me. I’ve already quit that job.
We’ll finish off the bottle and the agaves too.
Take a look around; everybody is sad as you.
All we need are Dos Gusanos this afternoon»
and you’re fading fast.
You hold her hand as you walk past 7−11 and say,
«Okay, okay sorry, so selfish, let’s go, okay let’s go.
Let’s just go, okay, okay.»
Перевод песни Shout the battle cry for freedom
К черту твои сроки, к черту твоих редакторов, к черту друзей.
К черту ответственность. К черту долгую жизнь.к черту вставание утром.
К черту написание больших вещей.
Бутылка вина поднимается из-под твоих ног,
как маяк из темного стекла, и ты смеешься,
твои зубы грязно-красно-черные от вина и кривая улыбка.
С поздней зимой пауки появляются в ваших синапсах; скитаются по мозговым трубам, чтобы съесть счастье, идеи, секс-драйв, энергию, амбиции, страсть—молодость стала сморщенной и замерзшей, как каменный гравий, хрустящий под вашими кроссовками, и вы идете к той шахте, что убила вашего прадедушку, угольную шахту в Чернокожейной Пенсильвании, ее рот пуст и клыкается, а горло бежит прямо вниз.
Затененные жнецы крадутся на тачке или лежат, прячась в моих
машинах, призрачные прадеды, черноглазые, славяне, с квадратным лицом, седые,
манящие хулиганом пальцев, говоря: "
выпей со мной, малыш. что тебя так долго?"
Она уходит далеко в январе.
"Ты не была счастлива уже несколько месяцев», - говорит она.
» Я не знаю, что со мной не так", - говоришь ты.
"Я чувствую себя птицей в клетке", - говорит она.
"Ничто из того, что я когда-то любил, больше не делает меня счастливым", - говоришь ты.
«Тебе нужно пойти к доктору", - говорит она.
"Мне кажется, что я теряю это", - говоришь ты.
"Нам нужно выбраться из этого города", - говорит она.
"Мне кажется, что в моей голове демон", - говоришь ты.
«Для чего я тебе больше нужен? " - говорит она.
"Мне кажется, что я уже мертв», - говоришь ты.
"Ты такой эгоист», - говорит она.
» Не оставляй меня", - говоришь ты.
"Мне хочется сесть в машину и уехать", - говорит она»
Не оставляй меня, не оставляй меня, не оставляй меня,
не оставляй меня, не уходи.
Ночью, в клубах и барах, ты пьешь с друзьями.
Они покупают тебе напитки, потому что твое имя в журналах, которые они читают.
Но она уходит со старшими детьми через клуб, в конце бара, те, кто понял это ... пока ты ищешь темные пятна и гниение, обреченные лица обречены состариться и сидеть на больничных койках, связанных с трубами и проводами, желтыми мешками с мочой, вонзенным дерьмом, кашля краской может греметь, задаваясь вопросом, Стоило ли это того и могли ли они сделать лучше?
Ты идешь домой и пьешь больше.
Пей до тех пор, пока все не станет приглушенным,
теплым и хорошим, пока ты не споешь себе и не станешь счастливой
и одинокой на диване.
Затем наступает рассветный холод со светом над пурпурными холмами
на востоке, и ты снова натягиваешь покрывала;
твое лицо-вздутый беспорядок.
С весной наступает оттепель ее сердца.
Она сводит тебя с ума, чтобы быть хорошей и сумасшедшей.
Ты борешься, хотя и ешь таблетки, которые дал тебе доктор Чанг,
но притворяешься счастливым каждую ночь.
Она знает, что это не работает.
И ты читаешь религиозный текст-Библию, Коран или вымышленные истории о конце.
Времена, Тич-Нхат-Хан, головокружительные буддистские коаны, Кришна, Книга Мормона,
Тора.
Ты ищешь что-то, что выведет тебя из темноты.
Ты носишь штаны, свитера и рубашки старика.
Ты встряхиваешь бутылку с таблетками и бросаешь ее в карман пиджака.
Твои мускулы тускнеют, а плоть падает с костей,
падает, как гниющий плод.
Она пытается в последний раз
спеть старые песни, поет: "
пойдем со мной, я уже бросил эту работу.
Мы допьем бутылку и агаву тоже.
Оглянись вокруг, все такие же грустные, как ты.
Все, что нам нужно-это Дос гусанос сегодня днем»
и ты быстро исчезаешь.
Ты держишь ее за руку, проходя мимо 7-11 и говоришь: "
ладно, ладно, прости, так эгоистично, поехали, поехали.
Давай просто уйдем, ладно, ладно».
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы