It is winter again and you are fighting with your woman.
From outside the apartment on the hill leading up Broadway,
pressed against cold window glass,
the warm glow you’d see would be Norman Rockwell life—NBC
and a Christmas tree—wrapping paper tubes unraveled on the couch,
presents half wrapped, shoeboxes—their lids off—open and waiting,
where the dregs of pizza boxes, chewed-on crusts, and red wine jugs sit.
Sliced cheese or cubed provolone gone dark yellow on white paper plates.
Your hands thrown over your head;
her eyes wet and red.
And from outside the window you would see a symphony,
a tragic comedy, and song and dance blues, or election year blues,
wartime blues, love-life blues, growing up blues, the sorrow of ancient oak
tree deep root pained.
And San Diego winter where at 6 a.m.
you and her drive to work and see your breath in steam billows,
to jobs you hate and to making money that goes God knows where.
Up the street the cars line Broadway,
their windows fogged with dew drops dripping on the concrete.
Southern California morning,
the bums are staggering out of wet bushes draped
with spider web trails and damp pant cuffs,
scratching brown beards and wondering where their life went,
and how did they get to this
and whether they’d ever touch a woman again and oh,
for one last grasp of warm teenage breasts they felt in the back of a car,
high school homecoming night maybe, 1985, or somewhere near there,
an elegant young body or smooth long side and the eyes of shivering nervous,
of a woman that wants you because you are good and you are worthy and you make
her feel good.
But never again and they are resigned to that—nothin'
but dollar coffee at 7−11 and another day waiting for handouts and hobo death.
The nights, now, are filled with talk and then quiet,
where you feel dumb and thick-mouthed—can't say nothin'
but mumble and plead your case.
You were never brave like she is, so you sit and drink
and grow hard skeleton face and scare her, scare your family too,
while your body rots, while your muscle goes to fat,
then sagged skin while your brain goes evil,
the squiggling worms and flitting haints,
the spirits of soul leaving your body.
So she delivers sermons and speeches,
implores you to get the hell out of the city.
«We'd be so much happier,» she says.
You could quit your jobs and run away like you used to,
back when you did things just because,
and because it felt good to run away,
and because you didn’t worry so much like you do now
… just because and leave the assholes behind
and fuck 'em anyway, they don’t mean shit.
She says it doesn’t matter what; run, hide,
retreat, surrender or your apartment will be your grave.
Перевод песни The winter/Their apartment
Снова зима, и ты сражаешься со своей женщиной.
Снаружи квартиры на холме, ведущем к Бродвею, прижаты к холодному оконному стеклу, теплое сияние, которое вы увидите, будет Норман Рокуэлл Лайф-NBC и рождественская елка-оберточные бумажные тюбики, распакованные на диване, подарки наполовину завернуты, шнурки-их крышки открыты и ждут, где сидят отбросы от коробок с пиццей, жеванные корки и красные кувшины с вином.
Кусочки сыра или кубики проволоне стали темно-желтыми на белых бумажных тарелках.
Твои руки брошены тебе на голову,
ее глаза мокрые и красные.
И из-за окна ты увидишь симфонию,
трагическую комедию, и песенно-танцевальный блюз, или блюз года выборов, блюз
войны, блюз любви, блюз взросления, печаль древнего дубового
дерева, глубоко укоренившегося.
И в Сан-Диего зимой, где в 6 утра.
ты и она едем на работу и видишь, как ты дышишь паром,
на работу, которую ты ненавидишь, и зарабатываешь деньги, которые Бог знает куда.
По улице проезжают машины линии Бродвея,
их окна запотели каплями росы, капающей на бетон.
Южное Калифорнийское утро, бродяги шатаются из влажных кустов, задрапированных паутинными тропами и влажными брючными манжетами, царапая коричневые бороды и гадая, куда их жизнь пошла, и как они дошли до этого, и будут ли они когда-нибудь прикасаться к женщине снова и, О, за одно последнее хватание теплых подростковых грудей, которые они чувствовали на заднем сиденье машины, может быть, в старшей школе, в 1985 году или где-то рядом, элегантное молодое тело или гладкая длинная сторона и дрожащие глаза нервничают, женщины, которая хочет тебя, потому что ты хороша и чувствуешь, что ты достойна ее, и ты чувствуешь, хорошо.
Но больше никогда, и они смирились с этим—ничего,
кроме долларового кофе в 7-11 и еще один день в ожидании подачки и смерти бродяги.
Ночи теперь наполнены разговорами, а затем тишиной,
где ты чувствуешь себя глупым и тупым-не могу сказать ничего,
кроме бормотания и оправдания.
Ты никогда не был таким храбрым, как она, поэтому ты сидишь и пьешь, и крепко растешь скелет лица и пугаешь ее, пугаешь свою семью тоже, пока твое тело гниет, пока твои мускулы становятся жирными, а затем провисают кожа, пока твой мозг становится злым, хлюпающие черви и порхающие зайцы, духи души покидают твое тело.
Поэтому она читает проповеди и речи,
умоляет тебя убраться из города.
» Мы были бы намного счастливее", - говорит она.
Ты могла бы бросить работу и убежать, как раньше,
когда делала что-то только потому,
что тебе было хорошо убежать, и потому что
ты не волновалась так сильно, как сейчас.
... просто потому, что оставь этих засранцев позади
и трахни их в любом случае, они ни хрена не значат.
Она говорит, что не важно что: беги, прячься,
отступай, сдавайся, иначе твоя квартира станет твоей могилой.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы