The Polish beer, the Turkish kebabs
English cider, the wickets, the pads
The Bay City Rollers, the movements, the fads
The local crew, the posse, the lads
The lazy days, the Phoenix Nights
The reds, the blues, the blacks, the whites
The Southern belles, the Northern lights
The Bombay mix, the Scampi bites
The sink estates, the floating vote
The national anthem, the lump in the throat
The Indian summer, the Afghan coat
The Dunkirk spirit, the tiny boat
The Cornish pasty, the Holland Pie
The whet of Scotch, Canada Dry
Valley low, mountain high
London Pride, coconut shy
The teddy boys, the first rock rebels
To walk upon this land
Are queuing up at post office
With pension book in hand
The mods they’re gradually balding
Resigning themselves to
A scooter slowly rusting
And a fading '62
The skinheads once the nemesis
Of black or white or brown
Are scared to talk to anyone
Or take the bus to town
The last of the Mohicans
Believing punk ain’t dead
Regurgitates most everything
His mum and dad once said
The Cheddar gorge, the Chinese chips
The Yorkshire terrier, the Glasgow kiss
That lucky old sun, that old Scotch mist
Theatre of dreams or bowl of crisps
Let the Scousers burn by sunbed
Let it turn that city black
Let Cockney die under Marbella sky
And don’t fly his body back
Let northerners of either rose
Run their ladas into tree
Whilst Midlanders and Brummies
Die by bollocks to the knee
Let the Welsh choke on their national song
A daffodil in hand
East Anglians across the way
Get buried by the sand
Let Cornwall, Devon, Somerset
Die worshipping the sun
A tsunami of indifference
Rains down on everyone
Let Geordie die of isolation
And if you go much further North
Let the Scottish and the Highlanders
Dine on heather and on goarse
Let aristocrats and ruling class
Die trying to cross their moat
Or accidentally catch themselves
On rusty nail or spoke
Let the middle classes blind themselves
With disapproving glance
And impale themselves upon the rail
Of never giving chance
And their call for war on poverty
Is a smokescreen we don’t need
'Cause the only war worth fighting for
Is a war on their pure greed
England, Scotland, Wales
Heaven turned to hell
The car boot saved the village green
But the pub went in as well
And when that class of plenty plenty
Are given half the chance
They’ll pack their bags and leave this place
And they’ll fuck off down to France
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
Let’s fight a war on greed
And not a war on poverty
'Cause from the granite roof of Aberdeen
To those red Lancastrian mills
Through the concrete jungle, Birmingham
To the gentle Mendip hills
From the pharmacies of Hackney Central
To the point where white cliff spills
This country more than ever
Needs it’s pills
Yes we got griefs to fill our handkerchiefs
Drunks to tell us jokes
We got hard to hear stories
From oh so far away folks
We got doors left wide open
Windows that are bust
We got questions unanswered
But mainly we are just…
A country of contradictions
With it’s heart and soul pulled out
We’re a fountain of useless knowledge
In a thirty year long drought
We’re the humble class, the only ones
Accused of actually any
Plugged into sky, we let out a sigh
And die without a penny
Перевод песни Acid Country
Польское пиво, турецкие кебабы, английский сидр, калитки, подушечки, катки из Бей-Сити, движения, причуды, местная команда, отряды, парни, ленивые дни, ночи Феникса, красные, синие, черные, белые южные красавицы, северное сияние, смесь Бомбея, креветки кусают поместья раковин, плавающий голос, национальный гимн, ком в горле, Индийское лето, афганское пальто, дух Дюнкерка, крошечная лодка, Корниш, голландский пирог. скотч, сухая Канада.
Долина низкая, гора Высокая Лондонская гордость, кокосовая застенчивость, тедди бойз, первые рок-бунтари, которые ходят по этой земле, стоят в очереди в почтовом отделении с пенсионной книгой в руках, моды, которые они постепенно лысеют, уходят в отставку в самокат, медленно ржавеют и исчезают 62 года, скинхеды, когда-то Немезида черного или белого или коричневого цвета боятся поговорить с кем угодно или сесть на автобус до города, последний из могикан, верящий в то, что панк не мертв, отрыгивает почти все, что его мама и папа однажды сказали Чеддеру, китайскому терьеру, целующему йоркширские чипсы. старое солнце, этот старый шотландский туман, театр грез или чаша чипсов, пусть скандалы сгорают на лежаке, пусть он превратит этот город в черный, пусть кокни умрет под Марбельским небом и не улетит назад, пусть северяне любой розы убегают от своих ладоней к дереву, пока мидландеры и брамми умирают от Боллов до колен, пусть валлийцы задыхаются своей национальной песней, Даффодил в руке.
Восточно-англичане через дорогу
Похоронены на песке,
Пусть Корнуолл, Девон, Сомерсет
Умирают, поклоняясь солнцу,
Цунами безразличия
Льет на всех.
Пусть Джорди умрет в одиночестве.
И если вы пойдете гораздо дальше на север, пусть шотландцы и горцы обедают на вереске и на скоте, пусть аристократы и правящий класс умрут, пытаясь пересечь свой ров или случайно поймать себя на ржавом гвозде или заговоре, пусть средние классы ослепят себя неодобрительным взглядом и пронзят себя на рельсе никогда не давать шанса, и их призыв к войне с бедностью-дымовая завеса, в которой мы не нуждаемся, потому что единственная война, за которую стоит сражаться, - это война с их чистой жадностью, Англией, Шотландией, Уэльсом
Небеса превратились в ад.
Багажник машины спас деревенскую зелень,
Но паб тоже вошел.
И когда этому классу достатка
Будет дана половина шанса,
Они соберут свои вещи и покинут это место,
И они уедут во Францию.
Давайте бороться с жадностью,
А не с бедностью.
Давайте бороться с жадностью,
А не с бедностью.
Давайте бороться с жадностью,
А не с бедностью.
Давайте бороться с жадностью,
А не с бедностью,
потому что от гранитной крыши Абердина
До этих красных Ланкастрийских мельниц
Через бетонные джунгли, Бирмингем
До нежных холмов Мендипа
От аптек Hackney Central
До точки, где белые скалы проливают
Эту страну больше, чем когда-либо
Нужны, это таблетки.
Да, у нас есть грифы, чтобы заполнить наши носовые платки,
Пьяные, чтобы рассказать нам шутки,
Нам трудно услышать истории
От о, так далеко люди.
Мы оставили двери широко открытыми,
Окна разбиты.
У нас остались вопросы без ответа,
Но, в основном, мы просто ...
Страна противоречий,
В которой сердце и душа вырваны.
Мы-источник бесполезных знаний
В Тридцатилетней засухе,
Мы-скромный класс, единственные, кого
Обвиняют в том, что на самом деле кто-
То заткнулся в небе, мы вздыхаем
И умираем без гроша.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы