Текст песни: Это май

На роду написаны роды да разводы.

Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!

Это май в ее глазах, мудрыми водами природы,

По любому отвечал любовью на обман.

Бросить все, съебаться! Где твои семнадцать?

В легком платье, а не блеклом этом халате

Коменданта хаты. Руки привыкли к химикатам,

Но слезы накатывают часто на закате.

Малого последним самым забирать из садика,

Затемно таскать раненого пузырем десантника,

От взглядов косых стыд прятать под косынкой,

Убирать блевотину за мужем и за сыном.

Сны твои… там тот, другой, на мотоцикле,

И вы такие молодые мчались сквозь сады,

Позади оставив кольца серпантина…

И не забыть тебе той красоты и высоты

Сука, руки из плечей вырывают сумки!

Пленница еды, у плиты тусуешь сутками,

Спросишь мужа: «Почему Сережа снова с синяками?»

И голову сушишь сериалами.

Он любуется в рекламе голыми телами.

«Ты куда?» Он отвечает: «По делам.»

Измена… Наверно это снова Лена,

Так хочется по яйцам уебать ему коленом!

Но этот дом, он в нем отцом, ты сама выбирала.

Обручальное кольцо, кандалы скандалы…

Умный мальчик спросит: «Мама, почему ты плачешь?»

«Я не плачу, милый мой, это просто май…»

На роду написаны роды да разводы.

Кто там звонит нам, скажи мне правду, атаман!

Это май в ее глазах, мудрыми водами природы,

По любому отвечал любовью на обман.

Во дворах, на лавочках девчонки с пацанами

Вечерами, с гитарами, сидят обнявшись парами.

Поют простые песни, что любят смолоду,

Которые передают от года к году город городу.

Погода шепчет, платья короткие у женщин,

У окна присевши, путешествуешь в прошедшем.

Твой сумасшедший… Как ты любила и страдала,

А тому, с мотоциклом, он тогда разбил ебало.

Ты знала он один такой, зачем тебе другой?

Пускай порой приходит злой или бухой.

Но, как катаной, рубишь его словами резкими,

Шмонаешь по карманам и читаешь sms-ки.

И мысли мерзкие: что он по-пьяни дерзкий,

Что кто-то посылает Д`Артаньяна за подвесками.

Наверно нужно было под каблук брать мужа,

И тут же только нахуя такой он нужен?!

И душат слезы, мать твою, как страшно быть обманутой,

А под окном поют что вроде все идет по плану.

Ну ладно молодой, кровь кипит, боец, поэт,

Но щас то нет, отец, тебе ж за сорокет!

Старые раны или идиотизм экрана…

Обана, вернулся он, чего-то рано.

Ему не веря, слова готовы как ракеты,

Но не проходят в дверь цветы огромного букета.