Tough crowd huh?
What is this, an audience or an oil painting? You know what I’m saying? (What?)
(You're not funny bro
You’re a loser bro seriously) (Asshole)
This rap’s not yours
Look behind the padlocked doors
And when you ring the dinner bell
I’m not the one to drool and run
Like Pavlov’s dog
I need to tape my wrists
My seeds are spoiled rotten
Even my girl tells me
My sperm tastes like shit
Two years and three days I sit
Stuck in a snow globe
Lidocaine
Frost glazed my stiff
To me fame is this:
«Look!
I got the new Jak doll, mommy
Batteries and lumber axe came with it»
My dress code hardly down
When I rock the same pants and shirts to shows
Like Charlie Brown
Piss on the party crowd
Tennis outfit with Ray Bans
These emcees got
Kathy Griffith material for gay fans
I don’t pop lock in Subways
Or tag with spray cans
I spit in front of mirrors
Facing reflection that wasn’t the same man
Back to the bleeding forest
That lies wide and dimmed
Stooping in shadow
Gray and dim
The little birds
Roast them alive
Or stew them in a pot
Fry them
Boil them
Eat them hot
I drop the axe head on shoulders to cry on
Grow vines over graffiti in Krylon
No need to guess which side I’m on
Welcome to Saigon
I’m that kid who murders in tripods
Buried hatches deep in the backs of bygones
Rubber restraints hold me back
From microphones
I ain’t your homie Jak
I’m a legend like the Zodiac
Different State
Different face
Hair — combed it back
In front of Sororities
Dropping law books
With a phony cap
What up rap stars?
You know me, loser
In a dopey stupor
Spit low budget horror
Like Tobey Hooper
Drug abuser
Twelve steps ain’t gonna work
I was trying to do it that way
But for ten years
I was stuck on the first
Free from cellulars and phone lines
Doing drugs like I won’t die
It’s the Progresso Show Live
In a psychedelic bow tie
Friends question me about my obsession with murders
Like I know why
«Here they are in their agony, their men fear their impudent fury
What are they shouting? Nothing that can possibly have any sense
What are they asking for? Nothing that any human being could possibly give them
What does their periodic madness seek to express?
Nothing more than the universe or madness of hate, love, adoration,
the will to kill
The desire to blaspheme, or to pray.»
Перевод песни Bleeding Forest
Крутая толпа, а?
Что это, публика или картина маслом? ты знаешь, что я говорю? (что?) (
ты не смешной братан?)
Ты неудачник, братан, серьезно) (мудак)
Этот рэп не твой.
Загляни за запертые двери,
И когда ты позвонишь в звон обеденного колокола.
Я не тот, кто пускает слюни и бегает,
Как собака Павлова.
Мне нужно заклеить запястья,
Мои семена испорчены, гниют,
Даже моя девушка говорит мне,
Что моя сперма на вкус как дерьмо.
Два года и три дня я сижу
Застрявший в снежном шаре
Лидокаин.
Мороз застеклил мою жесткость,
Слава такова:
"Смотри!
У меня есть новая кукла Jak, мамины
Батарейки и топор».
Мой дресс-код едва спущен,
Когда я зажигаю в одних и тех же штанах и рубашках, чтобы показать
Себя, как Чарли Браун.
Ссать на вечеринку, толпа,
Теннисные наряды с Ray Bans.
У этих эмси есть
Материал Кэти Гриффит для гей-фанатов.
Я не хлопаю замок в подземках
Или бирку с чонсервными банками брызга.
Я плюю перед зеркалами, перед отражением, которое не было тем же человеком, обратно в истекающий кровью лес, который лежит широко и тускло, сгибаясь в тени, серой и тусклой, маленькие птицы жарят их заживо или тушат в горшке, жарят их, варят их, едят их горячо, я опускаю топор на плечи, чтобы плакать, растут лианы над граффити в Крылоне, не нужно догадываться, на чьей стороне я нахожусь.
Добро пожаловать в Сайгон,
Я тот парень, который убивает в штативах,
Закопал люки глубоко в спинах обрывков,
Резиновые удерживающие меня
От микрофонов,
Я не твой братан.
Я-легенда, как знак Зодиака,
Другое состояние,
Другое лицо,
Причесанное
Перед женским
Обществом, бросающее книги законов
С фальшивой кепкой.
Что за рэп-звезды?
Ты знаешь меня, неудачник
В тупом ступоре,
Плевать на бюджетный ужас,
Как Тоби Хупер,
Наркоман,
Двенадцать шагов не сработают.
Я пытался сделать это так,
Но десять лет.
Я застрял на первом
Свободном от целлары и телефонных линий,
Делая наркотики, как будто я не умру.
Это шоу "Прогрессо", живущее
В психоделическом галстуке-
Бабочке, друзья спрашивают меня о моей одержимости убийствами,
Как будто я знаю, почему "
вот они в агонии, их люди боятся своей наглой ярости.
Что они кричат? ничего, что может иметь какой-либо смысл.
Чего они просят? ничего, что любой человек мог бы дать им.
Что хочет выразить их периодическое безумие?
Ничто иное, как Вселенная или безумие ненависти, любви, обожания,
желания убить
Желание богохульствовать или молиться».
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы