Текст песни: Не верю

— Кто пришел к нам, глянь!

— Кто?

Кто пришел к нам, глянь — и двери снял с рам;

И вперил взгляд, как херой фильмов — Ван Дамм.

Пан прям, этот малый, пан прям.

Но я ему не верю и кричу: «Ну-ка! Сядь, Лань!»

Мои седые виски повидали много героев;

Он пусть сидит — не п*здит!

Стихи на биты — лихи и круты, репиты до дыр;

Но в них столько воды, что впору звать: МС МойДоДыр.

Как ты посмел, дрянь, вывести, закусить тут нас всех, дрянь.

Одно желание — запустить стул, бл*ть, те в жбан.

Гонишь ты, крутится не блант, курится не план.

Куриц ты не мял, самородок с улицы Сезам.

Сбавь скоростя, сдай назад или ставь лося.

Наследил ты там, где стаф — босяк, сын, где так нельзя.

Вроде мужика нога, но след от каблука.

— Эй, это как… Гей?

Рэп твой пробитый, как батискаф — мчит ко дну.

Убогий, — мчит ко дну.

Читка — нуль, и еще сто причин тонуть.

Да ты же просто гонишь всем, лох, позоришь хип-хоп.

В твою не верим любовь и харкдор.

Я и мой кореш, Сэр Мо (довольно).

Не все то золото, что блестит. Молла, брат, подтверди.

Коли гнуть от п*зды, тут вечно может быть в голову прилетит знаком Божьим.

Плакай больше. Знай, салага — врать нам не надо больше!

Баллады в прошлом, бандана с рожей, кафтан твой тоже.

Пусть хлопают Pussy во славу хопа, виляют попой.

Петля пусть носит меня и Моллу, взрывает город.

Выдержанный стиль, стандарт слова с пера донов.

Для тех, кто под него пыль районов втирает в обувь.

Ты чей сын? Тут ищешь кого?

Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!

Ты чей сын? Тут ищешь кого?

Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!

Ты чей сын? Тут ищешь кого?

Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!

Ты чей сын? Тут ищешь кого?

Заглуши-ка биток, сын, закрой-ка свой рот и пошёл вон!

Ох уж эти мне сказочники…

Похож на брокколи зелёный MC.

Входит в рецепт, но опасается котла, что кипит.

Хочет иметь с игры и эго уже больше, чем кит.

Луп не удавка, но щенок злобно рычит на бит.

Не рано ли ты примерил корону, сын?

Не рано ли ты начал играть в Рифмо Капоне, сын?

Нет, ты не чёрный, ты белый, как Маскарпоне — сыр

Так красиво пускаешь дым, но скиллз не увеличить косым, сын.

Здесь Молла, Дигга, Крокодил, Тигр.

Время тик-так, тсс, остановись, замри-ка.

Два психа в медитации в комнате рэпа. Тихо!

И наплевать из какого меха твоя шубиха.

Ты, как голос Rigos’а, в жизни не такой как в треках.

И вас так много, что пора звать книгу Гиннеса.

На моей памяти таких так много выдохлось.

Поверь, так много, что порой кажется, что привиделось.

Помню то время, когда за рэпчик калечили.

В этой стране он приживался так — через боль и увечья.

А сейчас, какой-то левый чёрт на сложных щщах.

Втирает порожняк лохам, и они пищат.

Чего ты хочешь: девочек, денег, плотных штакетов?

Кроссворд Про — знаю все варианты ответов.

Давай же, удиви меня своим рэпом.

Всё хорошо, только (чё?) я не верю в это.

Чего ты хочешь: девочек, денег, плотных штакетов?

Кроссворд Про — знаю все варианты ответов.

Давай же, удиви меня своим рэпом.

Всё хорошо, только (чё?) я не верю в это.

Чтобы написать что-нибудь полезное, приятное, усладить;

А то всю подноготную в земле вырывают.

Вот уж, запретил бы им писать. Право бы, запретил им писать.

Так-таки просто вовсе бы запретил!