Текст песни: Классика

Припев:

Никто не будет тут в партаках,

Ну-ка руки до потока.

Ты умирал от скуки, друг,

Ну на этот раз никак.

Нам еще шаг, пару минут

И будет классика, классика, классика.

Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт.

Любим часами постигать музыку, как артефакт.

Думают люди, мы тут мельком, а не на века.

Нам еще шаг — и это классика, классика.

У вас всегда так, но мы разложим, словно плед,

Не важно, в воздухе, земле, что-то модно, что-то нет.

Что-то сложно, что-то бред, где-то ложный, где-то след.

Есть пироженоес слепит, невозможно, что посля.

Если даже Адидас продаст розовые трусы,

Для нас, браза, важно тбльпан и три полосы.

согласись, кто сочтет дешевым и никчемным понтом

Твой новый белый или черный Джордан, трем о чем там.

Мы на прием прем в чем, бро?

Увы и ах! Не в зауженных штанах,

В костюмах, без него нам стремно.

Если у дам не кипа волос, простопори там,

В плоский парик тебя стошнит, причем очень жестко, старик!

Приучись, говори, не намекай,

Мода на Ми полна лжи и нареканий.

Различай лужи и грязь, или втекла река.

Продолжаем…

Припев:

Никто не будет тут в партаках,

Ну-ка руки до потока.

Ты умирал от скуки, друг,

Ну на этот раз никак.

Нам еще шаг, пару минут

И будет классика, классика, классика.

Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт.

Любим часами постигать музыку, как артефакт.

Думают люди, мы тут мельком, а не на века.

Нам еще шаг — и это классика, классика.

Много ли надо нам, дабы поиски клада оправдывать правдой,

Нарядно лишь радовать граждан рядовых.

Награда каскадом водопадов, к ногам чтоб падал стих.

Был кроток, но не краток стиль, с годами бы не потускнел.

Расклады за то нам станут не новые страны,

А часто боль колотой раны, да с дамами драмы.

Довольно странный склад ума странника и взгляд упрям,

Но зато мы вам несем слова прямо с экранов.

И не две недели в теме стелим по теме с теми, кто в деле,

Кстати, ты пригрей, нето небыль или быль.

Остудили ли метели их или жизнь это мельница,

И всякий слабый стебель жернова помелят с пыль.

Поостынь, разгоряченному легко простыть,

Мы не ищем славы летучей, её глаза пусты.

есть сиюминутные мечты и те, что остаются

Наши голоса вьются, пока сердца бьются.

Припев:

Никто не будет тут в партаках,

Ну-ка руки до потока.

Ты умирал от скуки, друг,

Ну на этот раз никак.

Нам еще шаг, пару минут

И будет классика, классика, классика.

Мутим на студию лютую круть мы под каждый такт.

Любим часами постигать музыку, как артефакт.

Думают люди, мы тут мельком, а не на века.

Нам еще шаг — и это классика, классика.