Once I am sure there’s nothing going on
I step inside, letting the door thud shut.
Another church: matting, seats, and stone,
And little books; sprawlings of flowers, cut
For Sunday, brownish now; some brass and stuff
Up at the holy end; the small neat organ;
And a tense, musty, unignorable silence,
Brewed God knows how long. Hatless, I take off
My cycle-clips in awkward reverence,
Move forward, run my hand around the font.
From where I stand, the roof looks almost new-
Cleaned or restored? Someone would know: I don’t.
Mounting the lectern, I peruse a few
Hectoring large-scale verses, and pronounce
«Here endeth» much more loudly than I’d meant.
The echoes snigger briefly. Back at the door
I sign the book, donate an Irish sixpence,
Reflect the place was not worth stopping for.
Yet stop I did: in fact I often do,
And always end much at a loss like this,
Wondering what to look for; wondering, too,
When churches fall completely out of use
What we shall turn them into, if we shall keep
A few cathedrals chronically on show,
Their parchment, plate, and pyx in locked cases,
And let the rest rent-free to rain and sheep.
Shall we avoid them as unlucky places?
Or, after dark, will dubious women come
To make their children touch a particular stone;
Pick simples for a cancer; or on some
Advised night see walking a dead one?
Power of some sort or other will go on
In games, in riddles, seemingly at random;
But superstition, like belief, must die,
And what remains when disbelief has gone?
Grass, weedy pavement, brambles, buttress, sky,
A shape less recognizable each week,
A purpose more obscure. I wonder who
Will be the last, the very last, to seek
This place for what it was; one of the crew
That tap and jot and know what rood-lofts were?
Some ruin-bibber, randy for antique,
Or Christmas-addict, counting on a whiff
Of gown-and-bands and organ-pipes and myrrh?
Or will he be my representative,
Bored, uninformed, knowing the ghostly silt
Dispersed, yet tending to this cross of ground
Through suburb scrub because it held unspilt
So long and equably what since is found
Only in separation — marriage, and birth,
And death, and thoughts of these — for whom was built
This special shell? For, though I’ve no idea
What this accoutred frowsty barn is worth,
It pleases me to stand in silence here;
A serious house on serious earth it is,
In whose blent air all our compulsions meet,
Are recognised, and robed as destinies.
And that much never can be obsolete,
Since someone will forever be surprising
A hunger in himself to be more serious,
And gravitating with it to this ground,
Which, he once heard, was proper to grow wise in,
If only that so many dead lie round.
Перевод песни Church Going
Как только я уверен, что ничего не происходит,
Я вхожу внутрь, позволяя двери стучать.
Другая церковь: матировка, сиденья и камень,
И маленькие книги; распростертые цветы, срезанные
На воскресенье, теперь коричневые; немного меди и всякой дряни
На святом конце; маленький аккуратный орган;
И напряженная, затхлая, недостойная тишина,
Заваренная Бог знает, как долго. без ненависти, я взлетаю.
Мой цикл-клипы в неловком почтении,
Двигайся вперед, обводи мою руку вокруг купели.
С того места, где я стою, крыша выглядит почти новой-
Очищенной или восстановленной? кто-то бы знал: я не знаю.
Поднимая трибуны, я осматриваю несколько.
Hectoring крупномасштабные стихи, и произносить "
здесь endeth" гораздо громче, чем я имел в виду.
Эхо снигггера вкратце. возвращаемся к двери.
Я подписываю книгу, жертвую ирландский шестипенсовик,
Отражаю, что место не стоило останавливаться.
Тем не менее, я останавливался: на самом деле, я часто это делаю,
И всегда заканчиваю с такой потерей,
Задаваясь вопросом, что искать; задаваясь вопросом,
Когда церкви полностью выходят из строя.
Во что мы превратим их, если будем постоянно
Показывать несколько соборов,
Их пергамент, тарелку и костер в запертых ящиках,
А остальные пусть будут свободны от дождя и овец.
Должны ли мы избегать их, как несчастливых мест?
Или, с наступлением темноты, придут ли сомнительные женщины,
Чтобы заставить своих детей прикоснуться к определенному камню;
Подобрать симплы для Рака; или в какую-
То Советованную ночь увидеть Ходячих мертвецов?
Сила того или иного рода будет продолжаться
В играх, загадках, казалось бы, наугад;
Но суеверия, как и вера, должны умереть,
И что остается, когда неверие исчезло?
Трава, унылый тротуар, колючки, опоры, небо,
Менее узнаваемая форма каждую неделю,
Цель более неясная. интересно, кто
Будет последним, последним, кого искать?
Это место для того, что это было, один из команды,
Что тач и джот, И знаете, что такое "руд-лофты"?
Какой-нибудь поганый Биббер, Рэнди для старины
Или рождественский наркоман, рассчитывающий на запах
Мантий и банд, органных трубок и мирры?
Или он будет моим представителем,
Скучающим, неосведомленным, знающим, что призрачный Ил
Рассеялся, но все же стремящимся к этому кресту Земли
Через пригород скраб, потому что он был нераскрытым
Так долго и ровно, что с тех пор нашлось?
Только в разлуке-и в браке, и в рождении,
И в смерти, и в мыслях об этом-для кого была построена
Эта особенная оболочка? ибо, хотя я и не представляю,
Чего стоит этот аккоутредный морозный амбар,
Мне приятно стоять здесь в тишине;
Это серьезный дом на серьезной земле,
В благоухающем воздухе которого все наши желания встречаются,
Признаются и облечены в обманы судьбы.
И это многое никогда не устареет,
Так как кто-то всегда будет удивлять,
Жажда в себе быть более серьезным
И тяготеть к этой земле,
Которая, как он когда-то слышал, была правильной, чтобы вырасти мудрой,
Если бы только так много мертвых лежало вокруг.
TanyaRADA пишет:
- спасибо! От Души!!! ( Улыбаюсь...)все так!!!Liza пишет:
Любимая песня моей мамы