Текст песни: Переходы

Я не знаю, бывал ли ты в Москве, или,

Тебя в столицу России пути не заводили.

Не знаю, как ты представляешь себе этот город,

Но, говоря о нем, я помню только переходы.

Звук покатившейся бутылки битой,

Звук последнего хита из мобильных чьих-то.

Переходы надолго запахом дыма пропитаны,

Если бы только знали, как часто иду по ним.

Через подземную жизнь,

Чтобы победу отметить,

Фанаты ЦСКА угощают пивом скейтеров.

Ведут о чем-то разговор, неторопливо,

Убеждения теряют смысл под мотивы

Уличного музыканта, не то хромого, не то кривого,

Не то с войны, не то с Чернобыля,

Повод, чтобы денег кинули — наверняка найдется.

Он играет здесь, пряча музыку от Солнца.

Ларьки, пара за парой, выключают свет,

Что-то обсуждая, торгаши закрывают стенд.

От газет до сувениров, постепенно,

Прохожу, не замечая этого за дымом сигареты.

Здесь студенты после сессии с преподавателем

Обсуждают, но не то, что проходили на занятиях.

Немного пьяный лектор

Угощает коньяком, что ему несли в пакетах.

Под раскаты эха, забив на работу,

Поют романтики, не вытягивая ноту.

Русский рок для них классическим репертуаром,

Оставил память о себе лишь в таких подвалах.

А какие разные люди теряют свои лица,

Бога боясь не больше, чем патруля милиции,

Себя ненавидя, больше всего на свете,

Вниз по лестнице, спуская свою жизнь в эти…

Переходы,

Как московские больные вены,

Для кого-то дом и тюрьма одновременно.

Тридцать метров ада,

А может рая!

Каждый попадая сюда немного умирает.

Немного умирает каждый попадая сюда…

В переходах,

С четверга и до субботы,

Здесь употребляют всё, что имеет обороты.

Я наблюдал картину, как один мужчина,

Вечером пропил то, что днем собирал для сына.

Стоял с картонкой — необходима операция,

А через месяц эта надпись поменяется.

Стихи рождаются, запоминая каждый миг,

Саундтреком к каждому мигу — гитарист-старик.

Тот человек, кому время от времени,

Я кидаю мелочь, поднимая настроение.

Музыка мне так близка, мы так похожи,

Он наполняет мир талантом, я пытаюсь тоже.

В отличие от тех, беден, но опрятен,

В этом отрезке под землёй, среди грязных пятен,

Мой путь домой — это его хлеб.

Каждый день проходя переходов цепь,

Каждый день трогать душу своей печалью,

Сам себе работник,

И сам себе начальник.

Знаешь, он ведь тоже оставляет свой след,

Свой след, несмотря на то, что слеп.

Переходы,

Как московские больные вены,

Для кого-то дом и тюрьма одновременно.

Тридцать метров ада,

А может рая!

Каждый попадая сюда немного умирает…

Немного умирает каждый попадая сюда…