Текст песни: Стук

Кто стучит? Кто стучит, на х?

Э, бл*дь, что за ху*ня?

Животное, на х. Всё, бл*дь, съ*бали, на х… отсюда…

Пошли на х*й, *б твою…

В твой мозг ядом проник я, не подарок,

Этот стук — кара подъездов и арок.

Сюда слушай, стадо, это остаток,

Моей доброты предел, левый-левый не удел.

Для своих же постараюсь всё сделать по красоте,

По доброте, пока не опустел.

Куча приятных тем, людей и идей её ждут,

Я чувствую, всё это не в пустую,

Мы как ключ закрываем доступ к скучному.

Слышишь стук, рэп не станет лучше,

На х*й всё старьё *бучее.

Убиты, но не Вами, мы заботимся о твоём будущем.

Свою луну ищи, защитник лучший.

Только, атакующий, здесь привидений не ищи.

Самый богатый здесь как нищий, таких тыщи,

Как не *бле прыщи.

Марек, добавь ещё приправы в эти щи.

Ещё приправы в эти щи.

Я тоже слышу стук тут на самой глубине,

И все деревья почему-то тянутся к земле.

Объясните, наконец, чьё это лицо на мне,

Почему дороги через нос всегда ведут к п*зде.

Но ты парень особенный, особенный как все,

Немало актов половых совершено во сне.

Ты будешь ху*сосить с осени, зализывать к весне,

Пока костлявая рука не стукнет по спине.

Достают обычно тех, кто держал себя в себе,

Но этот вынутый отстой достался именно тебе,

Запутался косяк у твоей бабы в бороде.

Из чего же сделан тот, кто не тонет в воде.

Ты родился в городе, где правит серый цвет,

Но вряд ли хвост замаскирует крылья, понял или нет.

И правда тут твоя нужна как импотенту м*ньет,

Стукнуть или настучать, дай мне правильный ответ.

Коснётся Вас, нет, слово забыто, будто во сне,

На дне тихо стучатся мысли ко мне,

Время уносит метели, там же висим, где висели,

Нота веселья на лицах, по кругу зелье дымится.

Пускай душа будет чиста, я не позволю ей сбиться с пути,

Местами дебри, трудно пройти, сами себе кузнецы,

Творцы, создатели ярких моментов, чувства без масок,

На растерзание по х*й, значит, так быть и должно.

А мне бы просто упиться в г*вно сейчас и забыть обо всём,

Просто тут жить каждым днём,

Музыка лечит, она навечно останется здесь,

Выше носы, это смесь.

Для тех, кто карабкается, пусть даже в поте лица,

Слабость подошву стирает,

Сжав кулаки, вышибаем дурь из дрянного свинца,

Выбор есть — мазаться, но не жить в ожидании конца.

Открой, там по ходу стучится вера в себя.