Текст песни: Los Gordos + перевод

Yeah

Ajá

Rea, rea

This is, this is

Ajá, hey

This is, this is

Cura el vinilo mío, enseña

Reparto, corto, en el rap soy croupier

Tengo talento, don y una razón de ser

Un batallón, poder y de putillo a Lucifer

Mi meditación es estado zen, campeón

Alta concentración, tiritas pa' tu corazón

Mi palabra es el sol

De ella nació la comunicación

Ante de hablar aprende del error

Yo de los defectos hago perfección

Si mi silencio dice más que tú

Acepta derrota y

Mi verso es la paz que busca el hindú

Es tema tabú, vudú, vudú

Se-se-se-gún dos-dos-dos-dos pa-parará mi rap

Soy la élite más chunga que produce tu jetlag

Mi verso es tan grande que hasta en él cabe Dios, Alá

¡Cuida! Mira antes cruzar, no te lo vayas a encontrar ¡Grra!

Yo

Es Hardcore, peña

Me encontré con un puña'o de colegas

Otra vez en estas movidas revueltas

No podría faltar un clásico de los que crean escuela

Vean mi estela, vengan a apreciar a Rea cuando esta peña pelea las ventas

No hay ninguno que supere a mis temas

Tengo estos flows para esos que se crean de ver a las putas estrellas

Les pongo en pateras, en lista de espera

Decenas se queman cuando E es el que llega a la escena

Mi mierda es droga, no veas cómo les pega

Veas cómo les llega, se sepan to’as mis letras

Yo me creo bueno, co, y eso que tengo abuela

Si yo no salgo en sus discos eso es para que se arrepientan

Y se sepan que cuando llegamos llegan las

Negras tormentas, to’a la peña grita (¡Yeah!)

Zaragoza lo crea, la mierda selecta, lo pone en la acera

Diseca sus verborreas, nuestro éxito empieza (You)

Yo me follo a España con condón para no coger el SIDA y encima lo cojo

Me mudo al SoHo, Víctor Manuel no es rojo

Actúa en el Barrio Rojo, escuchad

Ana Belén me entiende porque ella también es puta, estoy construyendo una tumba

Del tamaño de un campo de golf

Para meter juntas a las putas juventudes del P-Plof

No vayáis de progres ni de pobres, profesores del PSOE

Vais de retro pero sois retras

Ni poetas ni pintores; chupa vergas, maricones

Todos los ciegos crían cuervos; si no lo pillas, te saco los ojos

Todos los locos riman cuerdos y estas rimas son tus antojos

Cojo del suelo una mierda de oveja y es Beatriz Luengo

Le digo «vente a mi piso», la tiro al suelo y la piso (Yo)

Aviso de que soy el portento imputado, apartado y por tanto

Impartiendo en portada un partido importante importado en portátil

Deja el bolígrafo, tira el folio al suelo, guarda el mic

Sabes quién trae la competi, sus colegas lo llaman Menik (Mático)

Soy el amo de la ronda, me da igual dónde te pongas

O cómo te escondas, entraré como una bomba

Me paso por tu casa sin avisar, me siento en tu sofá

Me como tus guisos, acuchillo a tus papás

¿Estoy loco o enfermo? Creo que ya no me acuerdo

Voy a cortarme las venas con las hojas del cuaderno a ver si duermo

O al menos descanso un rato

Somos los putos gordos, La Cara B defeca en tu contrato

Tus colegas maqueteros no escriben bien

Les falta el gen que da el carisma, ya perdieron el tren

Pero tienen sus colegas y unos fans que los apoyan

Y unas cuantas groupies que los miran cuando ensayan

Y es que es triste pero cierto

Ellos están contentos con sus conciertos muertos e intentos

De salir en secreto cuando suena la intro

Salen con nitro en el culo pero se esfuma por los pitos

Sólo se escuchan gritos a punto del vómito

El público atónito no da crédito al decrépito

Parece un matadero de cerdo ibérico

Así se libran del miedo escénico

Yo tengo estilo, tú muchos vinilos

Lo mío es un don, lo tuyo cuesta un cojón, tranquilo

La Cara B no quiere ser tu amigo

Tu rap suena árabe, tiene un estilo mínimo

Que ya tengo el secreto, mi real decreto

La Cara B, General D, alianza y gran respeto

Ya desvelo mi plan de vuelo, ha puesto pista del cielo

Gran De haciendo dedo

Camino sin pausa, el miedo en el terreno es ajeno

En este pleno de MC’s, no exagero

De diez al cero, tu ánimo está en el suelo

Tu pánico a la altura del ático de mi suegro

Que ya lo veo claro, es un halo de esperanza

De este lado del mapa, la balanza está volcada

Y la vida es la que pasa, es la que pasa

Y yo la cuento por caladas, toneladas de caladas

Somos los gordos con más estilo

Fuimos conocidos como críos corrompidos

No pido «ay, Dios mío», ni cumplidos, ni Cupidos

Si tengo free estilo y sigo vivo sobre el lío

Así que vengo cargado de emociones

Por razones, por cojones, rompen corazones

Topen, si quieres, al top ten

De la rima, son diez gordos al galope y

(¿Qué? ¿Qué?) Quieres de mí ¿Qué coño?

(¿Qué? ¿Qué?) Sabes de rap ¿Qué coño?

(¿Qué? ¿Qué?) Sólo son gordos tonos

Pongo confort y jodo folios con plo-, con plomo

Y es que sueno como quiero

Medio año pa' escribir cuarenta segundicos, creo

Que lo tienes difícil contra este misil

A veces en crisis, a veces ni el whiskey me calma

Dan más que los demás ¿Qué imaginabas?

Ritmos y buenos raps ¿Tú qué pensabas?

Van a chafar tu plan, los gordos-clan

El micro es tan, enormes lo buscaban

Cuando tú bailabas al compas de mis lamentos

En el punto de encuentro, MC’s con argumentos son

Zaragoza pasión, subiendo el listón

El rap vocación, tú sabes, no hay competición

No veo tan difícil superar algún que otro estilo

En el micro, tío, estoy a tiro pero sobrevivo

De todas formas te desea lo peor

Que pagues lo que hables es lo único que él pide, co

Denúnciale si quieres, se la chupan to’s los jueces

Robos, gritos fuertes, en el barrio son frecuentes

Callejero hasta la muerte, dictador de la rima

Hasta que pague su último día de vida, tía

Coacciona, maltrata, te insulta si hace falta

Con tal de verte por detrás de él como a una flaca

Lo único que se oyen en tu disco, cuatro voces

Su estilo, sea bueno o sea malo, se conoce

Ya sólo le consuela haber jodido tu conciencia

En un ritmo que le han dado sin mostrar su apariencia

Nosotros somos los gordos, co